Harald Magnusson riait à en crever alors que deux infirmiers s'attelaient à réparer sa jambe, allongée et imbibée de sang. De sang, son visage aussi était recouvert, de la même façon que l'intégralité de son être, à dire vrai.
La tente empestait le cuivre et la bière alors que le seigneur des lieux, hilare, discutait avec ses généraux.
"Ah, ils savent se battre les chiens de Fjordane ! Je suis bien heureux de les avoir rencontrés. Si je n'avais pas reçu cette vilaine blessure, j'aurai mené une charge finale et je serai probablement en train de trinquer avec les Walkyries."
L'écossais se leva malgré les protestations non convaincues des chirurgiens. Les généraux eux aussi étaient couverts de sang. Un en particulier, le plus grand, affichait un sourire carnassier.
"Ah, Osvald, mon fils. Que t'avais-je dit ? C'est une victoire étincellante pour les peuples écossais. De nombreux braves sont morts, mais regarde ! Regarde et contemple la désolation de nos ennemis ! Sagramor est à la rue et s'il sait se battre, reconnaissons lui cela, il est seul, entouré de généraux aussi forts que des paysans. Tu seras l'artisan de notre victoire. Il n'a absolument aucun moyen de défendre ses terres, et nous les prendrons toutes. Olaf a humilié et détruit Eglantine, qui a tenté quelque chose. Ce soir nous buvons, car demain nous régnons !"
Et alors que les écossais buvaient à leur victoire qui était désormais promise à leurs talents supérieurs, Harald continuait de rire. D'après la légende, Eglantine était donc celle qui défendrait la Norvège face aux écossais. Pour l'instant, c'était très bien parti, effectivement...
