Les chevaux hennissaient, paniqués. Les épées fendaient l’air, s’abattaient sur les boucliers et les heaumes. Par leurs visières, les hommes haletants crachaient menaces et jurons, les bras et les épaules tordus par la douleur que faisaient naître chaque coup et chaque mouvement. Des nuages de poussière jaunâtre s’élevaient au-dessus de la terre sèche des vignes. L’odeur des raisins, gonflés par la chaleur, rendait leur gorge encore plus râpeuse tandis que la sueur dégoulinait dans leurs yeux, les aveuglant. Au milieu de la mêlée, un diable au surcot de feu se battait contre nombre d’ennemis, les projetant à terre avec une habileté et une grâce époustouflante. Nul coup ne semblait l’atteindre, tant il se mouvait avec aisance, semblant anticiper chacun des gestes de ses adversaires. D’un mouvement souple, il désarma l’homme d’armes qui lui faisait face avant de lui écraser son poing ganté sur la figure. L’homme chuta lourdement sur le sol alors qu’un autre prenait sa place. Les combattants semblaient être épuisés car tous les face à face avaient presque pris fin, sauf bien évidemment, l’homme au surcot rouge, qui combattait désormais un grand homme au teint hâlé. Les coups rendus étaient durs mais encore une fois, le mystérieux bretteur mis à mal son adversaire avant de l’envoyer mordre la poussière. L’homme posa sa botte sur la nuque de son ennemi.
« Tu es mort » souffla une voix presque amusée à travers la visière du lourd heaume.
« Assez ! Assez, n’avais-pas interdit cette barbarie ? Vous faites honte à ma maison, tous autant que vous êtes, disparaissez de ma vue. Octave, viens ici immédiatement. » Tonna une puissante voix qui n’était autre que celle de Philippe d’Azildur, dit le Bel, Sénéchal de France et du Roy Kalan.
Le vieil homme entraîna son fils à l’écart alors que ce dernier retirait heaume et protections, dévoilant un visage d’ange aux longs cheveux noir et un teint hâlé qui le rendait superbe. Un beau sourire éclairait son visage un poil insolent alors que le Sénéchal entrait dans un long sermon sur l’intérêt pour le Duc d’apprendre à se tenir et d’arrêter de massacrer champs et vignobles pour satisfaire son envie de batailles.
« Mon fils, tu es ma chair et mon sang, tu es le Duc de Gascogne et tu représentes notre maison à la cour du Roy… C’est en ces heures sombres où la sécession fait rage que tu dois rester droit. Etre un bon chevalier n’implique pas défaire tous ses adversaires avec dédain. Cela implique un code Octave, le comprends-tu ?
-Père, ne voyez-vous pas, ne voyez-vous pas tout ce que j’ai accompli pour être digne de votre confiance ? Regardez autour de vous, nos terres sont en paix, nos paysans sont rassurés et j’ai réussi à amasser une fortune conséquente ainsi qu’une renommée qui dépasse celle des meilleurs lieutenants de France ! Tous connaissent désormais le nom du Hardi, le meilleur chevalier du Royaume. Père, nous sommes de gascons, et nul ne saurait imposer sa volonté à un gascon, tous le savent, ou le sauront très prochainement, faites-moi confiance… »
Arda para subire, brûle de t'élever
